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Un policier en congé se déchaîne après la fermeture du magasin de chocolat Godiva

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L'officier a été arrêté et a été suspendu sans solde

code6d / istockphoto.com

Un hors-service NYPD officier a été suspendu après avoir fait une crise de colère dans un Godiva magasin de chocolat lorsque les employés lui ont annoncé qu'ils fermaient. L'explosion enregistrée sur vidéo, téléchargé par un affilié local d'ABC, montre Amanda Villafane, 30 ans, défilant et criant agressivement à l'intérieur du magasin de Stamford, Connecticut.

Dans un accès de rage, Villafane aurait utilisé des blasphèmes et menacé de frapper quelqu'un. Lorsque son autre significatif, Christopher Salvadore, s'est rendu compte que la scène était en cours d'enregistrement, il aurait frappé le jeune de 18 ans qui filmait l'incident.

«Nous étions les uns sur les autres en train de lutter. J'essayais de rompre, et il a repoussé tout le monde », a déclaré Max Alba à ABC 7. « Le gars l'a coupé avec un bon coup de poing à la fin du combat. Ses yeux ont commencé à saigner, sa tête a commencé à saigner partout sur son nez.

Lorsque la police est arrivée sur les lieux, Villafane a présenté son badge NYPD et s'est battue avec un flic.

"Quand ils sont allés l'arrêter, elle ne voulait pas coopérer, alors ils ont dû la mettre au sol et la menotter", a déclaré le sergent de police de Stamford, Brian Butler. a déclaré au New York Post, ajoutant que le sol était recouvert de "sang et de chocolat".

Villafane a été accusé d'intrusion criminelle, de conduite désordonnée et d'interférence avec la police. Salvador a été accusé de voies de fait et d'inconduite. Le Daily Meal a reçu la confirmation que le NYPD a suspendu Villafane sans salaire.

Pour plus d'actes répréhensibles étranges, consultez le Les 10 arrestations en état d'ébriété les plus drôles aux États-Unis.


UDF, sucettes glacées et friandises à la crème glacée « politiquement incorrectes » 8221

À Cincinnati dans les années 1950, il y avait peu d'endroits assez frais en juin, juillet et août. Il y avait les cinémas intérieurs, tous portant des décalcomanies de pingouins sur leurs portes d'entrée avec la légende, "Allez, il fait COOL à l'intérieur!" Il y avait la glacière abandonnée à côté de la bibliothèque publique de Westwood et de l'autre côté de la ville où les résidents étaient assez riches pour avoir l'air conditionné.

Parfois, notre berger allemand surdimensionné était autorisé à nous accompagner lors de ces incursions nocturnes.

Payer un film juste pour profiter de la température aurait été perçu comme frivole. Les parents nous ont découragés de visiter l'obscurité fraîche de la glacière. (« Qui sait qui pourrait se cacher là-dedans ? »), et peu d'entre nous avaient la connectivité sociale pour être invités dans la maison d'un enfant riche pour se prélasser dans un air à 70 degrés, sans humidité ni allergènes. Cela nous a laissé dans une recherche constante d'activités rafraîchissantes, en particulier au crépuscule lorsque le ciel semblait se retourner et déverser le reste de la chaleur de la journée sur nos têtes déjà moites.

Les plaisirs d'été dans la famille Lockard impliquaient généralement de la bière, de la crème glacée et/ou des pistolets à plomb. (Mon père s'asseyait dans le jardin avec un Michelob et prenait des photos dans une boîte en carton). Bien que les enfants aient toujours eu droit à une généreuse gorgée de la bière de quelqu'un, nos soirées d'été « PG » étaient centrées sur la crème glacée, la destination préférée étant les United Dairy Farmers locaux, ou « UDF ».

Pour une raison étrange, je me souviens encore des prix qui étaient affichés derrière le comptoir stérile des « Dairy Farmers », comme ma mère l'appelait. Un cône à une trempette coûtait 7 cents, deux trempettes, 10 cents et un malt au chocolat, 19 cents. Mon père avait le droit de dépenser 26 cents pour un sundae au fudge chaud. La glace était un gros régal, mais le drame qui l'accompagnait était encore meilleur.

Nous garerions notre Chevrolet 54 dans une rue latérale et descendions à UDF. Les drive-in étaient inconnus en 1955. La rue latérale abritait quelques boutiques inintéressantes et une usine hantée ! Léchant nos cônes dégoulinants alors qu'ils étaient garés à côté du bâtiment en bois délabré, nous écoutions, fascinés, pendant que mon père racontait des histoires de fantômes. Puis, au milieu d'une phrase, il s'arrêtait et montrait l'une des fenêtres fissurées de l'ancienne usine. « Là, l'avez-vous vu ? » s'exclamerait-il. "Quoi?" ma sœur et moi crierions. "Eh bien, c'est parti maintenant, mais il y avait un visage dans cette fenêtre qui nous regardait."

Le scénario n'a jamais changé au fil des ans. Essayez comme nous le pouvions, Karen et moi n'avons jamais pu apercevoir le visage (probablement celui d'un ouvrier de chaîne de montage mort depuis longtemps et mécontent). Ma mère avait toujours la même réaction, roulant des yeux d'incrédulité et travaillant tranquillement sur son plat à double trempette de noix de pécan au beurre. Malgré une vie de mariages, d'enterrements, de naissances, d'accomplissements, de comédies et de tragédies, ces nuits dans la voiture, à savourer un cornet aux pépites de chocolat, ont été parmi les plus mémorables.

Parfois, vous DEVEZ juste avoir un service doux! Ces nuits-là, papa guidait la Chevrolet sur Montana Hill, jusqu'à Putz's. Il faisait au moins 10 degrés de moins en raison de la baisse d'altitude et de l'emplacement avantageux de Putz à la frontière de la forêt du mont Airy. Adolescent, je montais à cheval dans la forêt et je lui achetais un flotteur de root beer. (Si cela dérangeait le système digestif délicat d'un cheval, il ne le disait jamais !). Ici, papa ferait des folies avec une maman banane, un milk-shake au chocolat et Karen et moi pourrions avoir droit à un sundae. Assis sur le parking bondé sur le capot de la voiture, nous étions heureusement cool. Maman, qui monétise tout, regardait les files d'attente des clients et commentait : « Je parie qu'il fait fortune. J'ai entendu dire qu'ils passent tout l'hiver en Floride !

Parfois, notre berger allemand surdimensionné était autorisé à nous accompagner lors de ces incursions nocturnes. "Zip" pesait 120 livres. et détestait quoi que ce soit sur quatre pattes. Pour l'empêcher de déchirer les sièges de notre voiture, maman a insisté pour qu'il porte des bracelets de cheville blancs, maintenus en place avec des élastiques. L'image d'un chien qui aurait pu jouer dans une vidéo de recrutement nazi, léchant un dessert à la vanille tout en portant des bracelets de cheville avec des poignets à froufrous s'est définitivement gravée dans mon cerveau.

Uber mange de la crème glacée

À la fin des années 1950, quelqu'un a eu l'idée entreprenante de vous apporter de la crème glacée et de renoncer aux dépenses d'un bâtiment, d'un parking et d'un terrain supplémentaire pour le stationnement de débordement. Les camions de Mister Softee ont commencé à errer dans notre quartier, déclenchant une réponse pavlovienne chez les personnes de moins de 12 ans. Le simple fait d'entendre le « ding-ding » du camion blanc alors qu'il roulait dans votre rue a fait saliver et crier : « Maman ! Puis-je avoir du mon-eee ? »

Ma mère détestait Mister Softee. Non seulement le camion s'est présenté à des heures aléatoires, comme à l'heure du souper ou à 23 h 30, nous réveillant tous d'un sommeil réparateur, mais Mister Softee était cher. Maman nous remettait à contrecœur un dollar et désirait ardemment l'option d'un cône UDF de 10 cents. "Je ne sais pas où ils s'en sortent en facturant autant", disait-elle, ajoutant toujours: "C'est la DERNIÈRE fois que je vous donne de l'argent à vos enfants!" En toute honnêteté, elle a probablement financé quelques franchises Mister Softee, surtout quand papa était à la maison et voulait un malt au chocolat extra-large.

En parlant de Pavlov, le "ding-ding" familier a conduit Zip dans une frénésie alimentaire. Ce chien pourrait abattre un cône de 2 $ en trois secondes. Puis, une nuit où ma sœur me gardait, elle s'est souvenue qu'elle avait promis d'emmener Zip faire une promenade. À 10h30, un vendredi soir humide, elle a attaché la laisse et a commencé une randonnée autour du pâté de maisons. Tout allait bien pendant les cinq premières minutes, quand, s'approchant de l'arrière, est venu Mister Softee, tintant comme un fou et filant à 30 mph. Le chauffeur, probablement rentré chez lui, n'avait pas l'intention de s'arrêter. Il a dépassé Zip et Karen juste au moment où notre chien se préparait pour la chasse.

Ma sœur est finalement rentrée à la maison avec les genoux en sang, les mains boursouflées et un regard hébété dans les yeux. Elle a raconté une histoire effrayante d'avoir été traînée sur des blocs derrière le Chien de l'Enfer à la poursuite d'un grand plat de torsade chocolat-vanille. Heureusement, il ne portait pas ses bracelets de cheville blancs. Ils auraient été déchiquetés !

D'autres soirées nous ont trouvés, ainsi que 35 de nos amis du quartier, attraper des éclairs ou jouer à des statues oscillantes sur la pelouse inégale de quelqu'un. Peut-être que la « Dame de la maison » apparaîtrait sur le porche, offrant quelques boîtes de tartes esquimaux, qui seraient désormais connues sous le nom de tartes « People autochtone ». Certaines nuits, ce pourrait être une sœur aînée avec un pichet de Kool-Aid, ou une grand-mère avec des sucettes glacées à l'orange. Se rafraîchir dans les années 50 était autant un événement social qu'un happening gastronomique.

Je vis maintenant dans le nord-ouest de l'Ohio, un peu plus frais et moins humide. La nuit dernière, cependant, la température était encore dans les hautes années 80 à 21 heures. Alors que je prenais mon laboratoire pour une promenade au coucher, je jure avoir entendu un "ding-ding". Tybee a dressé ses oreilles et j'ai pris sa laisse plus fermement. Que la poursuite de Memory Lane commence !


UDF, sucettes glacées et friandises à la crème glacée « politiquement incorrectes » 8221

À Cincinnati dans les années 1950, il y avait peu d'endroits assez frais en juin, juillet et août. Il y avait les cinémas intérieurs, tous portant des décalcomanies de pingouins sur leurs portes d'entrée avec la légende : « Allez, il fait COOL à l'intérieur ! » Il y avait la glacière abandonnée à côté de la bibliothèque publique de Westwood et de l'autre côté de la ville où les résidents étaient assez riches pour avoir l'air conditionné.

Parfois, notre berger allemand surdimensionné était autorisé à nous accompagner lors de ces incursions nocturnes.

Payer un film juste pour profiter de la température aurait été perçu comme frivole. Les parents nous ont découragés de visiter l'obscurité fraîche de la glacière. (« Qui sait qui pourrait se cacher là-dedans ? »), et peu d'entre nous avaient la connectivité sociale pour être invités dans la maison d'un enfant riche pour se prélasser dans un air à 70 degrés, sans humidité ni allergènes. Cela nous a laissé dans une recherche constante d'activités rafraîchissantes, surtout au crépuscule lorsque le ciel semblait se retourner et déverser le reste de la chaleur de la journée sur nos têtes déjà moites.

Les plaisirs d'été dans la famille Lockard impliquaient généralement de la bière, de la crème glacée et/ou des pistolets à plomb. (Mon père s'asseyait dans le jardin avec un Michelob et prenait des photos dans une boîte en carton). Bien que les enfants aient toujours eu droit à une généreuse gorgée de la bière de quelqu'un, nos soirées d'été « PG » étaient centrées sur la crème glacée, la destination préférée étant les United Dairy Farmers locaux, ou « UDF ».

Pour une raison étrange, je me souviens encore des prix qui étaient affichés derrière le comptoir stérile des « Dairy Farmers », comme ma mère l'appelait. Un cône à une trempette coûtait 7 cents, deux trempettes, 10 cents et un malt au chocolat, 19 cents. Mon père avait le droit de dépenser 26 cents pour un sundae au fudge chaud. La glace était un gros régal, mais le drame qui l'accompagnait était encore meilleur.

Nous garerions notre Chevrolet 54 dans une rue latérale et descendions à UDF. Les drive-in étaient inconnus en 1955. La rue latérale abritait quelques boutiques inintéressantes et une usine hantée ! Léchant nos cônes dégoulinants alors qu'ils étaient garés à côté du bâtiment en bois délabré, nous écoutions, fascinés, pendant que mon père racontait des histoires de fantômes. Puis, au milieu d'une phrase, il s'arrêtait et montrait l'une des fenêtres fissurées de l'ancienne usine. « Là, l'avez-vous vu ? » s'exclamerait-il. "Quoi?" ma sœur et moi crierions. "Eh bien, c'est parti maintenant, mais il y avait un visage dans cette fenêtre qui nous regardait."

Le scénario n'a jamais changé au fil des ans. Malgré tous nos efforts, Karen et moi n'avons jamais pu apercevoir le visage (probablement celui d'un ouvrier de chaîne de montage mécontent et mort depuis longtemps). Ma mère a toujours eu la même réaction, roulant des yeux d'incrédulité et travaillant tranquillement sur son plat à double trempette de noix de pécan au beurre. Malgré une vie de mariages, d'enterrements, de naissances, d'accomplissements, de comédies et de tragédies, ces nuits dans la voiture, à savourer un cornet aux pépites de chocolat, ont été parmi les plus mémorables.

Parfois, vous DEVEZ juste avoir un service doux! Ces nuits-là, papa guidait la Chevrolet sur Montana Hill, jusqu'à Putz's. Il faisait au moins 10 degrés de moins en raison de la baisse d'altitude et de l'emplacement avantageux de Putz à la frontière de la forêt du mont Airy. Adolescent, je montais à cheval dans la forêt et je lui achetais un flotteur de root beer. (Si cela dérangeait le système digestif délicat d'un cheval, il ne le disait jamais !). Ici, papa ferait des folies avec une maman banane, un milk-shake au chocolat et Karen et moi pourrions avoir droit à un sundae. Assis sur le parking bondé sur le capot de la voiture, nous étions heureusement cool. Maman, qui monétise tout, regardait les files d'attente des clients et commentait : « Je parie qu'il fait fortune. J'ai entendu dire qu'ils passent tout l'hiver en Floride !

Parfois, notre berger allemand surdimensionné était autorisé à nous accompagner lors de ces incursions nocturnes. "Zip" pesait 120 livres. et détestait quoi que ce soit sur quatre pattes. Pour l'empêcher de déchirer les sièges de notre voiture, maman a insisté pour qu'il porte des bracelets de cheville blancs, maintenus en place par des élastiques. L'image d'un chien qui aurait pu jouer dans une vidéo de recrutement nazi, léchant un dessert à la vanille tout en portant des bracelets de cheville avec des poignets à froufrous s'est définitivement gravée dans mon cerveau.

Uber mange de la crème glacée

À la fin des années 1950, quelqu'un a eu l'idée entreprenante de vous apporter de la crème glacée et de renoncer aux dépenses d'un bâtiment, d'un parking et d'un terrain supplémentaire pour le stationnement de débordement. Les camions de Mister Softee ont commencé à errer dans notre quartier, déclenchant une réponse pavlovienne chez les personnes de moins de 12 ans. Le simple fait d'entendre le « ding-ding » du camion blanc alors qu'il roulait dans votre rue a fait saliver et crier : « Maman ! Puis-je avoir du mon-eee ? »

Ma mère détestait Mister Softee. Non seulement le camion s'est présenté à des heures aléatoires, comme à l'heure du souper ou à 23 h 30, nous réveillant tous d'un sommeil réparateur, mais Mister Softee était cher. Maman nous remettait à contrecœur un dollar et désirait ardemment l'option d'un cône UDF de 10 cents. "Je ne sais pas où ils s'en sortent en facturant autant", disait-elle, ajoutant toujours: "C'est la DERNIÈRE fois que je vous donne de l'argent à vos enfants!" En toute honnêteté, elle a probablement financé quelques franchises Mister Softee, surtout quand papa était à la maison et voulait un malt au chocolat extra-large.

En parlant de Pavlov, le "ding-ding" familier a conduit Zip dans une frénésie alimentaire. Ce chien pourrait abattre un cône de 2 $ en trois secondes. Puis, une nuit où ma sœur me gardait, elle s'est souvenue qu'elle avait promis d'emmener Zip faire une promenade. À 10h30, un vendredi soir humide, elle a attaché la laisse et a commencé une randonnée autour du pâté de maisons. Tout allait bien pendant les cinq premières minutes, quand, s'approchant par l'arrière, arriva Monsieur Softee, tintant comme un fou et filant à 50 km/h. Le chauffeur, probablement rentré chez lui, n'avait pas l'intention de s'arrêter. Il a dépassé Zip et Karen juste au moment où notre chien se préparait pour la chasse.

Ma sœur est finalement rentrée à la maison avec des genoux en sang, des mains boursouflées et un regard hébété dans les yeux. Elle a raconté une histoire effrayante d'avoir été traînée sur des blocs derrière le Chien de l'Enfer à la poursuite d'un grand plat de torsade chocolat-vanille. Heureusement, il ne portait pas ses bracelets de cheville blancs. Ils auraient été déchiquetés !

D'autres soirées nous ont trouvés, ainsi que 35 de nos amis du quartier, attraper des éclairs ou jouer à des statues oscillantes sur la pelouse inégale de quelqu'un. Peut-être que la « Dame de la maison » apparaîtrait sur le porche, offrant quelques boîtes de tartes esquimaux, qui seraient désormais connues sous le nom de tartes « People autochtone ». Certaines nuits, ce pourrait être une sœur aînée avec un pichet de Kool-Aid, ou une grand-mère avec des sucettes glacées à l'orange. Se rafraîchir dans les années 50 était autant un événement social qu'un happening gastronomique.

Je vis maintenant dans le nord-ouest de l'Ohio, un peu plus frais et moins humide. La nuit dernière, cependant, la température était encore dans les hautes années 80 à 21 heures. Alors que je prenais mon laboratoire pour une promenade au coucher, je jure avoir entendu un "ding-ding". Tybee a dressé ses oreilles et j'ai pris sa laisse plus fermement. Que la poursuite de Memory Lane commence !


UDF, sucettes glacées et friandises à la crème glacée « politiquement incorrectes » 8221

À Cincinnati dans les années 1950, il y avait peu d'endroits assez frais en juin, juillet et août. Il y avait les cinémas intérieurs, tous portant des décalcomanies de pingouins sur leurs portes d'entrée avec la légende : « Allez, il fait COOL à l'intérieur ! » Il y avait la glacière abandonnée à côté de la bibliothèque publique de Westwood, et de l'autre côté de la ville où les résidents étaient assez riches pour avoir l'air conditionné.

Parfois, notre berger allemand surdimensionné était autorisé à nous accompagner lors de ces incursions nocturnes.

Payer un film juste pour profiter de la température aurait été perçu comme frivole. Les parents nous ont découragés de visiter l'obscurité fraîche de la glacière. (« Qui sait qui pourrait se cacher là-dedans ? »), et peu d'entre nous avaient la connectivité sociale pour être invités dans la maison d'un enfant riche pour se prélasser dans un air à 70 degrés, sans humidité ni allergènes. Cela nous a laissé dans une recherche constante d'activités rafraîchissantes, en particulier au crépuscule lorsque le ciel semblait se retourner et déverser le reste de la chaleur de la journée sur nos têtes déjà moites.

Les plaisirs d'été dans la famille Lockard impliquaient généralement de la bière, de la crème glacée et/ou des pistolets à plomb. (Mon père s'asseyait dans le jardin avec un Michelob et prenait des photos dans une boîte en carton). Bien que les enfants aient toujours eu droit à une généreuse gorgée de la bière de quelqu'un, nos soirées d'été « PG » étaient centrées sur la crème glacée, la destination préférée étant les United Dairy Farmers locaux, ou « UDF ».

Pour une raison étrange, je me souviens encore des prix qui étaient affichés derrière le comptoir stérile des « Dairy Farmers », comme ma mère l'appelait. Un cône à une trempette coûtait 7 cents, deux trempettes, 10 cents et un malt au chocolat, 19 cents. Mon père avait le droit de dépenser 26 cents pour un sundae au fudge chaud. La glace était un gros régal, mais le drame qui l'accompagnait était encore meilleur.

Nous garerions notre Chevrolet 54 dans une rue latérale et descendions à UDF. Les drive-in étaient inconnus en 1955. La rue latérale abritait quelques boutiques inintéressantes et une usine hantée ! Léchant nos cônes dégoulinants alors qu'ils étaient garés à côté du bâtiment en bois délabré, nous écoutions, fascinés, pendant que mon père racontait des histoires de fantômes. Puis, au milieu d'une phrase, il s'arrêtait et montrait l'une des fenêtres fissurées de l'ancienne usine. « Là, l'avez-vous vu ? » s'exclamerait-il. "Quoi?" ma sœur et moi crierions. "Eh bien, c'est parti maintenant, mais il y avait un visage dans cette fenêtre qui nous regardait."

Le scénario n'a jamais changé au fil des ans. Essayez comme nous le pouvions, Karen et moi n'avons jamais pu apercevoir le visage (probablement celui d'un ouvrier de chaîne de montage mort depuis longtemps et mécontent). Ma mère a toujours eu la même réaction, roulant des yeux d'incrédulité et travaillant tranquillement sur son plat à double trempette de noix de pécan au beurre. Malgré une vie de mariages, d'enterrements, de naissances, d'accomplissements, de comédies et de tragédies, ces nuits dans la voiture, à savourer un cornet aux pépites de chocolat, ont été parmi les plus mémorables.

Parfois, vous DEVEZ juste avoir un service doux! Ces nuits-là, papa guidait la Chevrolet sur Montana Hill, jusqu'à Putz's. Il faisait au moins 10 degrés de moins en raison de la baisse d'altitude et de l'emplacement avantageux de Putz à la frontière de la forêt du mont Airy. Adolescent, je montais à cheval dans la forêt et je lui achetais un flotteur de root beer. (Si cela dérangeait le système digestif délicat d'un cheval, il ne le disait jamais !). Ici, papa ferait des folies avec une maman banane, un milk-shake au chocolat et Karen et moi pourrions avoir droit à un sundae. Assis sur le parking bondé sur le capot de la voiture, nous étions heureusement cool. Maman, qui monétise tout, regardait les files d'attente des clients et commentait : « Je parie qu'il fait fortune. J'ai entendu dire qu'ils passent tout l'hiver en Floride !

Parfois, notre berger allemand surdimensionné était autorisé à nous accompagner lors de ces incursions nocturnes. "Zip" pesait 120 livres. et détestait quoi que ce soit sur quatre pattes. Pour l'empêcher de déchirer les sièges de notre voiture, maman a insisté pour qu'il porte des bracelets de cheville blancs, maintenus en place par des élastiques. L'image d'un chien qui aurait pu jouer dans une vidéo de recrutement nazi, léchant un dessert à la vanille tout en portant des bracelets de cheville avec des poignets à froufrous s'est définitivement gravée dans mon cerveau.

Uber mange de la crème glacée

À la fin des années 1950, quelqu'un a eu l'idée entreprenante de vous apporter de la crème glacée et de renoncer aux dépenses d'un bâtiment, d'un parking et d'un terrain supplémentaire pour le stationnement de débordement. Les camions de Mister Softee ont commencé à errer dans notre quartier, déclenchant une réponse pavlovienne chez les personnes de moins de 12 ans. Le simple fait d'entendre le « ding-ding » du camion blanc alors qu'il roulait dans votre rue a fait saliver et crier : « Maman ! Puis-je avoir du mon-eee ? »

Ma mère détestait Mister Softee. Non seulement le camion s'est présenté à des heures aléatoires, comme à l'heure du souper ou à 23 h 30, nous réveillant tous d'un sommeil réparateur, mais Mister Softee était cher. Maman nous remettait à contrecœur un dollar et désirait ardemment l'option d'un cône UDF de 10 cents. "Je ne sais pas où ils s'en sortent en facturant autant", disait-elle, ajoutant toujours: "C'est la DERNIÈRE fois que je vous donne de l'argent à vos enfants!" En toute honnêteté, elle a probablement financé quelques franchises Mister Softee, surtout quand papa était à la maison et voulait un malt au chocolat extra-large.

En parlant de Pavlov, le "ding-ding" familier a conduit Zip dans une frénésie alimentaire. Ce chien pourrait abattre un cône de 2 $ en trois secondes. Puis, une nuit où ma sœur me gardait, elle s'est souvenue qu'elle avait promis d'emmener Zip faire une promenade. À 10h30, un vendredi soir humide, elle a attaché la laisse et a commencé une randonnée autour du pâté de maisons. Tout allait bien pendant les cinq premières minutes, quand, s'approchant de l'arrière, est venu Mister Softee, tintant comme un fou et filant à 30 mph. Le chauffeur, probablement rentré chez lui, n'avait pas l'intention de s'arrêter. Il a dépassé Zip et Karen juste au moment où notre chien se préparait pour la chasse.

Ma sœur est finalement rentrée à la maison avec les genoux en sang, les mains boursouflées et un regard hébété dans les yeux. Elle a raconté une histoire effrayante d'avoir été traînée sur des blocs derrière le Chien de l'Enfer à la poursuite d'un grand plat de torsade chocolat-vanille. Heureusement, il ne portait pas ses bracelets de cheville blancs. Ils auraient été déchiquetés !

D'autres soirées nous ont trouvés, ainsi que 35 de nos amis du quartier, attraper des éclairs ou jouer à des statues oscillantes sur la pelouse inégale de quelqu'un. Peut-être que la « Dame de la maison » apparaîtrait sur le porche, offrant quelques boîtes de tartes esquimaux, qui seraient désormais connues sous le nom de tartes « People autochtone ». Certaines nuits, ce pourrait être une sœur aînée avec un pichet de Kool-Aid, ou une grand-mère avec des sucettes glacées à l'orange. Se rafraîchir dans les années 50 était autant un événement social qu'un happening gastronomique.

Je vis maintenant dans le nord-ouest de l'Ohio, un peu plus frais et moins humide. La nuit dernière, cependant, la température était encore dans les hautes années 80 à 21 heures. Alors que je prenais mon laboratoire pour une promenade au coucher, je jure avoir entendu un "ding-ding". Tybee a dressé ses oreilles et j'ai pris sa laisse plus fermement. Que la poursuite de Memory Lane commence !


UDF, sucettes glacées et friandises à la crème glacée « politiquement incorrectes » 8221

À Cincinnati dans les années 1950, il y avait peu d'endroits assez frais en juin, juillet et août. Il y avait les cinémas intérieurs, tous portant des décalcomanies de pingouins sur leurs portes d'entrée avec la légende, "Allez, il fait COOL à l'intérieur!" Il y avait la glacière abandonnée à côté de la bibliothèque publique de Westwood, et de l'autre côté de la ville où les résidents étaient assez riches pour avoir l'air conditionné.

Parfois, notre berger allemand surdimensionné était autorisé à nous accompagner lors de ces incursions nocturnes.

Payer un film juste pour profiter de la température aurait été perçu comme frivole. Les parents nous ont découragés de visiter l'obscurité fraîche de la glacière. (« Qui sait qui pourrait se cacher là-dedans ? »), et peu d'entre nous avaient la connectivité sociale pour être invités dans la maison d'un enfant riche pour se prélasser dans un air à 70 degrés, sans humidité ni allergènes. Cela nous a laissé dans une recherche constante d'activités rafraîchissantes, surtout au crépuscule lorsque le ciel semblait se retourner et déverser le reste de la chaleur de la journée sur nos têtes déjà moites.

Les plaisirs d'été dans la famille Lockard impliquaient généralement de la bière, de la crème glacée et/ou des pistolets à plomb. (Mon père s'asseyait dans le jardin avec un Michelob et prenait des photos dans une boîte en carton). Bien que les enfants aient toujours eu droit à une généreuse gorgée de la bière de quelqu'un, nos soirées d'été « PG » étaient centrées sur la crème glacée, la destination préférée étant les United Dairy Farmers locaux, ou « UDF ».

Pour une raison étrange, je me souviens encore des prix qui étaient affichés derrière le comptoir stérile des « Dairy Farmers », comme ma mère l'appelait. Un cône à une trempette coûtait 7 cents, deux trempettes, 10 cents et un malt au chocolat, 19 cents. Mon père avait le droit de dépenser 26 cents pour un sundae au fudge chaud. La glace était un gros régal, mais le drame qui l'accompagnait était encore meilleur.

Nous garerions notre Chevrolet 54 dans une rue latérale et descendions à UDF. Les drive-in étaient inconnus en 1955. La rue latérale abritait quelques boutiques inintéressantes et une usine hantée ! Léchant nos cônes dégoulinants alors qu'ils étaient garés à côté du bâtiment en bois délabré, nous écoutions, fascinés, pendant que mon père racontait des histoires de fantômes. Puis, au milieu d'une phrase, il s'arrêtait et montrait l'une des fenêtres fissurées de l'ancienne usine. « Là, l'avez-vous vu ? » s'exclamerait-il. "Quoi?" ma sœur et moi crierions. "Eh bien, c'est parti maintenant, mais il y avait un visage dans cette fenêtre qui nous regardait."

Le scénario n'a jamais changé au fil des ans. Essayez comme nous le pouvions, Karen et moi n'avons jamais pu apercevoir le visage (probablement celui d'un ouvrier de chaîne de montage mort depuis longtemps et mécontent). Ma mère avait toujours la même réaction, roulant des yeux d'incrédulité et travaillant tranquillement sur son plat à double trempette de noix de pécan au beurre. Malgré une vie de mariages, d'enterrements, de naissances, d'accomplissements, de comédies et de tragédies, ces nuits dans la voiture, à savourer un cornet aux pépites de chocolat, ont été parmi les plus mémorables.

Parfois, vous DEVEZ juste avoir un service doux! Ces nuits-là, papa guidait la Chevrolet sur Montana Hill, jusqu'à Putz's. Il faisait au moins 10 degrés de moins en raison de la baisse d'altitude et de l'emplacement avantageux de Putz à la frontière de la forêt du mont Airy. Adolescent, je montais à cheval dans la forêt et je lui achetais un flotteur de root beer. (Si cela dérangeait le système digestif délicat d'un cheval, il ne le disait jamais !). Ici, papa ferait des folies avec une maman banane, un milk-shake au chocolat et Karen et moi pourrions avoir droit à un sundae. Assis sur le parking bondé sur le capot de la voiture, nous étions heureusement cool. Maman, qui monétise tout, regardait les files d'attente des clients et commentait : « Je parie qu'il fait fortune. J'ai entendu dire qu'ils passent tout l'hiver en Floride !

Parfois, notre berger allemand surdimensionné était autorisé à nous accompagner lors de ces incursions nocturnes. "Zip" pesait 120 livres. et détestait quoi que ce soit sur quatre pattes. Pour l'empêcher de déchirer les sièges de notre voiture, maman a insisté pour qu'il porte des bracelets de cheville blancs, maintenus en place par des élastiques. L'image d'un chien qui aurait pu jouer dans une vidéo de recrutement nazi, léchant un dessert à la vanille tout en portant des bracelets de cheville avec des poignets à froufrous s'est gravée en permanence dans mon cerveau.

Uber mange de la crème glacée

À la fin des années 1950, quelqu'un a eu l'idée entreprenante de vous apporter de la crème glacée et de renoncer aux dépenses d'un bâtiment, d'un parking et d'un terrain supplémentaire pour le stationnement de débordement. Les camions de Mister Softee ont commencé à errer dans notre quartier, déclenchant une réponse pavlovienne chez les personnes de moins de 12 ans. Le simple fait d'entendre le « ding-ding » du camion blanc alors qu'il roulait dans votre rue a fait saliver et crier : « Maman ! Puis-je avoir du mon-eee ? »

Ma mère détestait Mister Softee. Non seulement le camion s'est présenté à des heures aléatoires, comme à l'heure du souper ou à 23 h 30, nous réveillant tous d'un sommeil réparateur, mais Mister Softee était cher. Maman nous remettait à contrecœur un dollar et désirait ardemment l'option d'un cône UDF de 10 cents. "Je ne sais pas où ils s'en sortent en facturant autant", disait-elle, ajoutant toujours: "C'est la DERNIÈRE fois que je vous donne de l'argent à vos enfants!" En toute honnêteté, elle a probablement financé quelques franchises Mister Softee, surtout quand papa était à la maison et voulait un malt au chocolat extra-large.

En parlant de Pavlov, le "ding-ding" familier a conduit Zip dans une frénésie alimentaire. Ce chien pourrait abattre un cône de 2 $ en trois secondes. Puis, une nuit où ma sœur me gardait, elle s'est souvenue qu'elle avait promis d'emmener Zip faire une promenade. À 10h30, un vendredi soir humide, elle a attaché la laisse et a commencé une randonnée autour du pâté de maisons. Tout allait bien pendant les cinq premières minutes, quand, s'approchant de l'arrière, est venu Mister Softee, tintant comme un fou et filant à 30 mph. Le chauffeur, probablement rentré chez lui, n'avait pas l'intention de s'arrêter. Il a dépassé Zip et Karen juste au moment où notre chien se préparait pour la chasse.

Ma sœur est finalement rentrée à la maison avec les genoux en sang, les mains boursouflées et un regard hébété dans les yeux. Elle a raconté une histoire effrayante d'avoir été traînée sur des blocs derrière le Chien de l'Enfer à la poursuite d'un grand plat de torsade chocolat-vanille. Heureusement, il ne portait pas ses bracelets de cheville blancs. Ils auraient été déchiquetés !

D'autres soirées nous ont trouvés, ainsi que 35 de nos amis du quartier, attraper des éclairs ou jouer à des statues oscillantes sur la pelouse inégale de quelqu'un. Peut-être que la « Dame de la maison » apparaîtrait sur le porche, offrant quelques boîtes de tartes esquimaux, qui seraient désormais connues sous le nom de tartes « People autochtone ». Certaines nuits, ce pourrait être une sœur aînée avec un pichet de Kool-Aid, ou une grand-mère avec des sucettes glacées à l'orange. Se rafraîchir dans les années 50 était autant un événement social qu'un happening gastronomique.

Je vis maintenant dans le nord-ouest de l'Ohio, un peu plus frais et moins humide. La nuit dernière, cependant, la température était encore dans les hautes années 80 à 21 heures. Alors que je prenais mon laboratoire pour une promenade au coucher, je jure avoir entendu un "ding-ding". Tybee a dressé ses oreilles et j'ai pris sa laisse plus fermement. Que la poursuite de Memory Lane commence !


UDF, sucettes glacées et friandises à la crème glacée « politiquement incorrectes » 8221

À Cincinnati dans les années 1950, il y avait peu d'endroits assez frais en juin, juillet et août. Il y avait les cinémas intérieurs, tous arborant des décalcomanies de pingouins sur leurs portes d'entrée avec la légende « Allez, il fait COOL à l'intérieur ! » Il y avait la glacière abandonnée à côté de la bibliothèque publique de Westwood, et de l'autre côté de la ville où les résidents étaient assez riches pour avoir l'air conditionné.

Parfois, notre berger allemand surdimensionné était autorisé à nous accompagner lors de ces incursions nocturnes.

Payer un film juste pour profiter de la température aurait été perçu comme frivole. Les parents nous ont découragés de visiter l'obscurité fraîche de la glacière. (« Qui sait qui pourrait se cacher là-dedans ? »), et peu d'entre nous avaient la connectivité sociale pour être invités dans la maison d'un enfant riche pour se prélasser dans un air à 70 degrés, sans humidité ni allergènes. This left us in a constant search for cooling activities, especially at dusk when the sky seemed to turn itself inside out and dump the remainder of the day’s heat on our already sweaty heads.

Summer fun in the Lockard family usually involved beer, ice cream and/or pellet guns. (My dad would sit in the backyard with a Michelob and take shots at a cardboard box). Although the kids were always allowed a generous sip of someone’s beer, our “PG” summer evenings centered around ice cream with the favorite destination being the local United Dairy Farmers, or “UDF.”

For some uncanny reason, I still remember the prices which were posted behind the sterile counter at “the Dairy Farmers” as my mother called it. A one-dip cone was 7-cents two dips, 10-cents and a chocolate malt, 19-cents. My dad was entitled to spend 26-cents on a hot fudge sundae. The ice cream was a big treat, but the drama that accompanied it was even better.

We would park our ’54 Chevy on a side street and walk down to UDF. Drive-thru’s were unheard of in 1955. The side street was home to a few uninteresting shops and a haunted factory! Licking our dripping cones while parked next to the ramshackle wooden building, we would listen, spellbound, as my dad told ghost stories. Then, mid-sentence, he’d stop and point to one of the cracked windows in the old factory. “There, did you see it?” he’d exclaim. “What?” my sister and I would scream. “Well, it’s gone now, but there was a face in that window looking out at us.”

The scenario never changed over the years. Try as we might, Karen and I could never catch a glimpse of the face (probably that of a long dead, disgruntled assembly-line worker). My mother always had the same reaction, rolling her eyes in disbelief and working quietly on her double-dip dish of butter pecan. Despite a lifetime of weddings, funerals, births, accomplishments, comedies and tragedies, those nights in the car, savoring a chocolate chip cone, were some of the most memorable.

Sometimes, you just HAD to have soft serve! On those nights, Dad would guide the Chevy down Montana Hill, to Putz’s. It was at least 10-degrees cooler due to the drop in elevation and Putz’s advantageous location on the border of Mt. Airy Forest. As a teenager, I would ride my horse through the forest and buy him a root beer float. (If it was upsetting to a horse’s delicate digestive system, he never let on!). Here, Dad would splurge on a banana split Mom, a chocolate shake and Karen and I might be allowed a sundae. Sitting in the crowded parking lot on the car hood, we were blessedly cool. Mom, who monetized everything, would eye the lines of customers and comment, “I bet he makes a fortune. I hear they spend the whole winter in Florida!”

Occasionally, our oversized German Shepherd would be permitted to accompany us on these nighttime forays. “Zip” weighed 120 lbs. and hated anything on four legs. To keep him from tearing up the seats in our car, Mom insisted he wear white anklets, held in place with rubber bands. The image of a dog who could have starred in a Nazi recruiting video, licking a vanilla soft serve while wearing anklets with frilly cuffs has permanently seared itself into my brain.

The Uber Eats of Ice Cream

In the late 1950s, someone had the enterprising idea of bringing ice cream to you, and foregoing the expense of a building, parking lot and additional land for overflow parking. Mister Softee trucks began roaming our neighborhood, triggering a Pavlovian response among anyone under age 12. Just hearing the “ding-ding” of the white truck as it rolled down your street, resulted in salivating and screeching, “Mom! Can I have some mon-eee?”

My mom hated Mister Softee. Not only did the truck show up at random hours, like right at suppertime or 11:30 p.m., rousting all of us from a sound sleep, but Mister Softee was expensive. Mom would grudgingly hand us a dollar and long for the option of a 10-cent UDF cone. “I don’t know where they get away with charging that much,” she’d say, always adding, “This is the LAST time I’m giving you kids money!” In all honesty, she probably bankrolled a few Mister Softee franchises, especially when Dad was home and wanted an extra-large chocolate malt.

Speaking of Pavlov, the familiar “ding-ding” drove Zip into a feeding frenzy. That dog could down a $2 cone in three seconds. Then, one night when my sister was babysitting me, she remembered she had promised to take Zip for a walk. At 10:30 on a humid Friday evening, she hooked up the leash and started on a trek around the block. All was well for the first five minutes, when, approaching from the rear, came Mister Softee, ding-dinging like mad and speeding along at 30 mph. The driver, probably headed home, had no intention of stopping. He blew past Zip and Karen just as our dog was readying for the chase.

My sister finally returned home with bloody knees, blistered hands and a dazed look in her eyes. She told a lurid tale of being dragged for blocks behind the Hound from Hell in pursuit of a large dish of chocolate-vanilla twist. Luckily, he wasn’t wearing his white anklets. They would have been shredded!

Other evenings found us and 35 of our closet neighborhood friends catching lightning bugs or playing Swinging Statues on someone’s patchy lawn. Maybe the “Lady of the House” would appear on the porch, proffering a couple of boxes of Eskimo Pies, which would now be known as “Indigenous People” Pies. Some nights, it could be an older sister with a pitcher of Kool-Aid, or a grandma with orange Popsicles. Cooling off in the 50s was as much a social event as a gastronomical happening.

I now live in northwest Ohio a little cooler and not as humid. Last night, though, the temperature was still in the high 80s at 9 pm. As I took my Lab for a bedtime stroll, I swear I heard a “ding-ding.” Tybee perked up his ears and I took a tighter hold on his leash. Let the chase down Memory Lane begin!


UDF, Popsicles and “Politically Incorrect” Ice Cream Treats

In Cincinnati in the 1950s, there were few places that were tolerably cool in June, July and August. There were the indoor movie theaters, all bearing penguin decals on their entry doors with the caption, “C’mon in, it’s COOL inside!” There was the abandoned ice house next to the Westwood Public Library, and the other side of town where the residents were rich enough to have air conditioning.

Occasionally, our oversized German Shepherd would be permitted to accompany us on these nighttime forays.

Paying for a movie just to enjoy the temperature would have been seen as frivolous. Parents discouraged us from visiting the cool darkness of the ice house. (“Who knows who could be hiding in there?”), and few of us had the social connectivity to be invited to a rich kid’s house to bask in 70-degree air, free of humidity and allergens. This left us in a constant search for cooling activities, especially at dusk when the sky seemed to turn itself inside out and dump the remainder of the day’s heat on our already sweaty heads.

Summer fun in the Lockard family usually involved beer, ice cream and/or pellet guns. (My dad would sit in the backyard with a Michelob and take shots at a cardboard box). Although the kids were always allowed a generous sip of someone’s beer, our “PG” summer evenings centered around ice cream with the favorite destination being the local United Dairy Farmers, or “UDF.”

For some uncanny reason, I still remember the prices which were posted behind the sterile counter at “the Dairy Farmers” as my mother called it. A one-dip cone was 7-cents two dips, 10-cents and a chocolate malt, 19-cents. My dad was entitled to spend 26-cents on a hot fudge sundae. The ice cream was a big treat, but the drama that accompanied it was even better.

We would park our ’54 Chevy on a side street and walk down to UDF. Drive-thru’s were unheard of in 1955. The side street was home to a few uninteresting shops and a haunted factory! Licking our dripping cones while parked next to the ramshackle wooden building, we would listen, spellbound, as my dad told ghost stories. Then, mid-sentence, he’d stop and point to one of the cracked windows in the old factory. “There, did you see it?” he’d exclaim. “What?” my sister and I would scream. “Well, it’s gone now, but there was a face in that window looking out at us.”

The scenario never changed over the years. Try as we might, Karen and I could never catch a glimpse of the face (probably that of a long dead, disgruntled assembly-line worker). My mother always had the same reaction, rolling her eyes in disbelief and working quietly on her double-dip dish of butter pecan. Despite a lifetime of weddings, funerals, births, accomplishments, comedies and tragedies, those nights in the car, savoring a chocolate chip cone, were some of the most memorable.

Sometimes, you just HAD to have soft serve! On those nights, Dad would guide the Chevy down Montana Hill, to Putz’s. It was at least 10-degrees cooler due to the drop in elevation and Putz’s advantageous location on the border of Mt. Airy Forest. As a teenager, I would ride my horse through the forest and buy him a root beer float. (If it was upsetting to a horse’s delicate digestive system, he never let on!). Here, Dad would splurge on a banana split Mom, a chocolate shake and Karen and I might be allowed a sundae. Sitting in the crowded parking lot on the car hood, we were blessedly cool. Mom, who monetized everything, would eye the lines of customers and comment, “I bet he makes a fortune. I hear they spend the whole winter in Florida!”

Occasionally, our oversized German Shepherd would be permitted to accompany us on these nighttime forays. “Zip” weighed 120 lbs. and hated anything on four legs. To keep him from tearing up the seats in our car, Mom insisted he wear white anklets, held in place with rubber bands. The image of a dog who could have starred in a Nazi recruiting video, licking a vanilla soft serve while wearing anklets with frilly cuffs has permanently seared itself into my brain.

The Uber Eats of Ice Cream

In the late 1950s, someone had the enterprising idea of bringing ice cream to you, and foregoing the expense of a building, parking lot and additional land for overflow parking. Mister Softee trucks began roaming our neighborhood, triggering a Pavlovian response among anyone under age 12. Just hearing the “ding-ding” of the white truck as it rolled down your street, resulted in salivating and screeching, “Mom! Can I have some mon-eee?”

My mom hated Mister Softee. Not only did the truck show up at random hours, like right at suppertime or 11:30 p.m., rousting all of us from a sound sleep, but Mister Softee was expensive. Mom would grudgingly hand us a dollar and long for the option of a 10-cent UDF cone. “I don’t know where they get away with charging that much,” she’d say, always adding, “This is the LAST time I’m giving you kids money!” In all honesty, she probably bankrolled a few Mister Softee franchises, especially when Dad was home and wanted an extra-large chocolate malt.

Speaking of Pavlov, the familiar “ding-ding” drove Zip into a feeding frenzy. That dog could down a $2 cone in three seconds. Then, one night when my sister was babysitting me, she remembered she had promised to take Zip for a walk. At 10:30 on a humid Friday evening, she hooked up the leash and started on a trek around the block. All was well for the first five minutes, when, approaching from the rear, came Mister Softee, ding-dinging like mad and speeding along at 30 mph. The driver, probably headed home, had no intention of stopping. He blew past Zip and Karen just as our dog was readying for the chase.

My sister finally returned home with bloody knees, blistered hands and a dazed look in her eyes. She told a lurid tale of being dragged for blocks behind the Hound from Hell in pursuit of a large dish of chocolate-vanilla twist. Luckily, he wasn’t wearing his white anklets. They would have been shredded!

Other evenings found us and 35 of our closet neighborhood friends catching lightning bugs or playing Swinging Statues on someone’s patchy lawn. Maybe the “Lady of the House” would appear on the porch, proffering a couple of boxes of Eskimo Pies, which would now be known as “Indigenous People” Pies. Some nights, it could be an older sister with a pitcher of Kool-Aid, or a grandma with orange Popsicles. Cooling off in the 50s was as much a social event as a gastronomical happening.

I now live in northwest Ohio a little cooler and not as humid. Last night, though, the temperature was still in the high 80s at 9 pm. As I took my Lab for a bedtime stroll, I swear I heard a “ding-ding.” Tybee perked up his ears and I took a tighter hold on his leash. Let the chase down Memory Lane begin!


UDF, Popsicles and “Politically Incorrect” Ice Cream Treats

In Cincinnati in the 1950s, there were few places that were tolerably cool in June, July and August. There were the indoor movie theaters, all bearing penguin decals on their entry doors with the caption, “C’mon in, it’s COOL inside!” There was the abandoned ice house next to the Westwood Public Library, and the other side of town where the residents were rich enough to have air conditioning.

Occasionally, our oversized German Shepherd would be permitted to accompany us on these nighttime forays.

Paying for a movie just to enjoy the temperature would have been seen as frivolous. Parents discouraged us from visiting the cool darkness of the ice house. (“Who knows who could be hiding in there?”), and few of us had the social connectivity to be invited to a rich kid’s house to bask in 70-degree air, free of humidity and allergens. This left us in a constant search for cooling activities, especially at dusk when the sky seemed to turn itself inside out and dump the remainder of the day’s heat on our already sweaty heads.

Summer fun in the Lockard family usually involved beer, ice cream and/or pellet guns. (My dad would sit in the backyard with a Michelob and take shots at a cardboard box). Although the kids were always allowed a generous sip of someone’s beer, our “PG” summer evenings centered around ice cream with the favorite destination being the local United Dairy Farmers, or “UDF.”

For some uncanny reason, I still remember the prices which were posted behind the sterile counter at “the Dairy Farmers” as my mother called it. A one-dip cone was 7-cents two dips, 10-cents and a chocolate malt, 19-cents. My dad was entitled to spend 26-cents on a hot fudge sundae. The ice cream was a big treat, but the drama that accompanied it was even better.

We would park our ’54 Chevy on a side street and walk down to UDF. Drive-thru’s were unheard of in 1955. The side street was home to a few uninteresting shops and a haunted factory! Licking our dripping cones while parked next to the ramshackle wooden building, we would listen, spellbound, as my dad told ghost stories. Then, mid-sentence, he’d stop and point to one of the cracked windows in the old factory. “There, did you see it?” he’d exclaim. “What?” my sister and I would scream. “Well, it’s gone now, but there was a face in that window looking out at us.”

The scenario never changed over the years. Try as we might, Karen and I could never catch a glimpse of the face (probably that of a long dead, disgruntled assembly-line worker). My mother always had the same reaction, rolling her eyes in disbelief and working quietly on her double-dip dish of butter pecan. Despite a lifetime of weddings, funerals, births, accomplishments, comedies and tragedies, those nights in the car, savoring a chocolate chip cone, were some of the most memorable.

Sometimes, you just HAD to have soft serve! On those nights, Dad would guide the Chevy down Montana Hill, to Putz’s. It was at least 10-degrees cooler due to the drop in elevation and Putz’s advantageous location on the border of Mt. Airy Forest. As a teenager, I would ride my horse through the forest and buy him a root beer float. (If it was upsetting to a horse’s delicate digestive system, he never let on!). Here, Dad would splurge on a banana split Mom, a chocolate shake and Karen and I might be allowed a sundae. Sitting in the crowded parking lot on the car hood, we were blessedly cool. Mom, who monetized everything, would eye the lines of customers and comment, “I bet he makes a fortune. I hear they spend the whole winter in Florida!”

Occasionally, our oversized German Shepherd would be permitted to accompany us on these nighttime forays. “Zip” weighed 120 lbs. and hated anything on four legs. To keep him from tearing up the seats in our car, Mom insisted he wear white anklets, held in place with rubber bands. The image of a dog who could have starred in a Nazi recruiting video, licking a vanilla soft serve while wearing anklets with frilly cuffs has permanently seared itself into my brain.

The Uber Eats of Ice Cream

In the late 1950s, someone had the enterprising idea of bringing ice cream to you, and foregoing the expense of a building, parking lot and additional land for overflow parking. Mister Softee trucks began roaming our neighborhood, triggering a Pavlovian response among anyone under age 12. Just hearing the “ding-ding” of the white truck as it rolled down your street, resulted in salivating and screeching, “Mom! Can I have some mon-eee?”

My mom hated Mister Softee. Not only did the truck show up at random hours, like right at suppertime or 11:30 p.m., rousting all of us from a sound sleep, but Mister Softee was expensive. Mom would grudgingly hand us a dollar and long for the option of a 10-cent UDF cone. “I don’t know where they get away with charging that much,” she’d say, always adding, “This is the LAST time I’m giving you kids money!” In all honesty, she probably bankrolled a few Mister Softee franchises, especially when Dad was home and wanted an extra-large chocolate malt.

Speaking of Pavlov, the familiar “ding-ding” drove Zip into a feeding frenzy. That dog could down a $2 cone in three seconds. Then, one night when my sister was babysitting me, she remembered she had promised to take Zip for a walk. At 10:30 on a humid Friday evening, she hooked up the leash and started on a trek around the block. All was well for the first five minutes, when, approaching from the rear, came Mister Softee, ding-dinging like mad and speeding along at 30 mph. The driver, probably headed home, had no intention of stopping. He blew past Zip and Karen just as our dog was readying for the chase.

My sister finally returned home with bloody knees, blistered hands and a dazed look in her eyes. She told a lurid tale of being dragged for blocks behind the Hound from Hell in pursuit of a large dish of chocolate-vanilla twist. Luckily, he wasn’t wearing his white anklets. They would have been shredded!

Other evenings found us and 35 of our closet neighborhood friends catching lightning bugs or playing Swinging Statues on someone’s patchy lawn. Maybe the “Lady of the House” would appear on the porch, proffering a couple of boxes of Eskimo Pies, which would now be known as “Indigenous People” Pies. Some nights, it could be an older sister with a pitcher of Kool-Aid, or a grandma with orange Popsicles. Cooling off in the 50s was as much a social event as a gastronomical happening.

I now live in northwest Ohio a little cooler and not as humid. Last night, though, the temperature was still in the high 80s at 9 pm. As I took my Lab for a bedtime stroll, I swear I heard a “ding-ding.” Tybee perked up his ears and I took a tighter hold on his leash. Let the chase down Memory Lane begin!


UDF, Popsicles and “Politically Incorrect” Ice Cream Treats

In Cincinnati in the 1950s, there were few places that were tolerably cool in June, July and August. There were the indoor movie theaters, all bearing penguin decals on their entry doors with the caption, “C’mon in, it’s COOL inside!” There was the abandoned ice house next to the Westwood Public Library, and the other side of town where the residents were rich enough to have air conditioning.

Occasionally, our oversized German Shepherd would be permitted to accompany us on these nighttime forays.

Paying for a movie just to enjoy the temperature would have been seen as frivolous. Parents discouraged us from visiting the cool darkness of the ice house. (“Who knows who could be hiding in there?”), and few of us had the social connectivity to be invited to a rich kid’s house to bask in 70-degree air, free of humidity and allergens. This left us in a constant search for cooling activities, especially at dusk when the sky seemed to turn itself inside out and dump the remainder of the day’s heat on our already sweaty heads.

Summer fun in the Lockard family usually involved beer, ice cream and/or pellet guns. (My dad would sit in the backyard with a Michelob and take shots at a cardboard box). Although the kids were always allowed a generous sip of someone’s beer, our “PG” summer evenings centered around ice cream with the favorite destination being the local United Dairy Farmers, or “UDF.”

For some uncanny reason, I still remember the prices which were posted behind the sterile counter at “the Dairy Farmers” as my mother called it. A one-dip cone was 7-cents two dips, 10-cents and a chocolate malt, 19-cents. My dad was entitled to spend 26-cents on a hot fudge sundae. The ice cream was a big treat, but the drama that accompanied it was even better.

We would park our ’54 Chevy on a side street and walk down to UDF. Drive-thru’s were unheard of in 1955. The side street was home to a few uninteresting shops and a haunted factory! Licking our dripping cones while parked next to the ramshackle wooden building, we would listen, spellbound, as my dad told ghost stories. Then, mid-sentence, he’d stop and point to one of the cracked windows in the old factory. “There, did you see it?” he’d exclaim. “What?” my sister and I would scream. “Well, it’s gone now, but there was a face in that window looking out at us.”

The scenario never changed over the years. Try as we might, Karen and I could never catch a glimpse of the face (probably that of a long dead, disgruntled assembly-line worker). My mother always had the same reaction, rolling her eyes in disbelief and working quietly on her double-dip dish of butter pecan. Despite a lifetime of weddings, funerals, births, accomplishments, comedies and tragedies, those nights in the car, savoring a chocolate chip cone, were some of the most memorable.

Sometimes, you just HAD to have soft serve! On those nights, Dad would guide the Chevy down Montana Hill, to Putz’s. It was at least 10-degrees cooler due to the drop in elevation and Putz’s advantageous location on the border of Mt. Airy Forest. As a teenager, I would ride my horse through the forest and buy him a root beer float. (If it was upsetting to a horse’s delicate digestive system, he never let on!). Here, Dad would splurge on a banana split Mom, a chocolate shake and Karen and I might be allowed a sundae. Sitting in the crowded parking lot on the car hood, we were blessedly cool. Mom, who monetized everything, would eye the lines of customers and comment, “I bet he makes a fortune. I hear they spend the whole winter in Florida!”

Occasionally, our oversized German Shepherd would be permitted to accompany us on these nighttime forays. “Zip” weighed 120 lbs. and hated anything on four legs. To keep him from tearing up the seats in our car, Mom insisted he wear white anklets, held in place with rubber bands. The image of a dog who could have starred in a Nazi recruiting video, licking a vanilla soft serve while wearing anklets with frilly cuffs has permanently seared itself into my brain.

The Uber Eats of Ice Cream

In the late 1950s, someone had the enterprising idea of bringing ice cream to you, and foregoing the expense of a building, parking lot and additional land for overflow parking. Mister Softee trucks began roaming our neighborhood, triggering a Pavlovian response among anyone under age 12. Just hearing the “ding-ding” of the white truck as it rolled down your street, resulted in salivating and screeching, “Mom! Can I have some mon-eee?”

My mom hated Mister Softee. Not only did the truck show up at random hours, like right at suppertime or 11:30 p.m., rousting all of us from a sound sleep, but Mister Softee was expensive. Mom would grudgingly hand us a dollar and long for the option of a 10-cent UDF cone. “I don’t know where they get away with charging that much,” she’d say, always adding, “This is the LAST time I’m giving you kids money!” In all honesty, she probably bankrolled a few Mister Softee franchises, especially when Dad was home and wanted an extra-large chocolate malt.

Speaking of Pavlov, the familiar “ding-ding” drove Zip into a feeding frenzy. That dog could down a $2 cone in three seconds. Then, one night when my sister was babysitting me, she remembered she had promised to take Zip for a walk. At 10:30 on a humid Friday evening, she hooked up the leash and started on a trek around the block. All was well for the first five minutes, when, approaching from the rear, came Mister Softee, ding-dinging like mad and speeding along at 30 mph. The driver, probably headed home, had no intention of stopping. He blew past Zip and Karen just as our dog was readying for the chase.

My sister finally returned home with bloody knees, blistered hands and a dazed look in her eyes. She told a lurid tale of being dragged for blocks behind the Hound from Hell in pursuit of a large dish of chocolate-vanilla twist. Luckily, he wasn’t wearing his white anklets. They would have been shredded!

Other evenings found us and 35 of our closet neighborhood friends catching lightning bugs or playing Swinging Statues on someone’s patchy lawn. Maybe the “Lady of the House” would appear on the porch, proffering a couple of boxes of Eskimo Pies, which would now be known as “Indigenous People” Pies. Some nights, it could be an older sister with a pitcher of Kool-Aid, or a grandma with orange Popsicles. Cooling off in the 50s was as much a social event as a gastronomical happening.

I now live in northwest Ohio a little cooler and not as humid. Last night, though, the temperature was still in the high 80s at 9 pm. As I took my Lab for a bedtime stroll, I swear I heard a “ding-ding.” Tybee perked up his ears and I took a tighter hold on his leash. Let the chase down Memory Lane begin!


UDF, Popsicles and “Politically Incorrect” Ice Cream Treats

In Cincinnati in the 1950s, there were few places that were tolerably cool in June, July and August. There were the indoor movie theaters, all bearing penguin decals on their entry doors with the caption, “C’mon in, it’s COOL inside!” There was the abandoned ice house next to the Westwood Public Library, and the other side of town where the residents were rich enough to have air conditioning.

Occasionally, our oversized German Shepherd would be permitted to accompany us on these nighttime forays.

Paying for a movie just to enjoy the temperature would have been seen as frivolous. Parents discouraged us from visiting the cool darkness of the ice house. (“Who knows who could be hiding in there?”), and few of us had the social connectivity to be invited to a rich kid’s house to bask in 70-degree air, free of humidity and allergens. This left us in a constant search for cooling activities, especially at dusk when the sky seemed to turn itself inside out and dump the remainder of the day’s heat on our already sweaty heads.

Summer fun in the Lockard family usually involved beer, ice cream and/or pellet guns. (My dad would sit in the backyard with a Michelob and take shots at a cardboard box). Although the kids were always allowed a generous sip of someone’s beer, our “PG” summer evenings centered around ice cream with the favorite destination being the local United Dairy Farmers, or “UDF.”

For some uncanny reason, I still remember the prices which were posted behind the sterile counter at “the Dairy Farmers” as my mother called it. A one-dip cone was 7-cents two dips, 10-cents and a chocolate malt, 19-cents. My dad was entitled to spend 26-cents on a hot fudge sundae. The ice cream was a big treat, but the drama that accompanied it was even better.

We would park our ’54 Chevy on a side street and walk down to UDF. Drive-thru’s were unheard of in 1955. The side street was home to a few uninteresting shops and a haunted factory! Licking our dripping cones while parked next to the ramshackle wooden building, we would listen, spellbound, as my dad told ghost stories. Then, mid-sentence, he’d stop and point to one of the cracked windows in the old factory. “There, did you see it?” he’d exclaim. “What?” my sister and I would scream. “Well, it’s gone now, but there was a face in that window looking out at us.”

The scenario never changed over the years. Try as we might, Karen and I could never catch a glimpse of the face (probably that of a long dead, disgruntled assembly-line worker). My mother always had the same reaction, rolling her eyes in disbelief and working quietly on her double-dip dish of butter pecan. Despite a lifetime of weddings, funerals, births, accomplishments, comedies and tragedies, those nights in the car, savoring a chocolate chip cone, were some of the most memorable.

Sometimes, you just HAD to have soft serve! On those nights, Dad would guide the Chevy down Montana Hill, to Putz’s. It was at least 10-degrees cooler due to the drop in elevation and Putz’s advantageous location on the border of Mt. Airy Forest. As a teenager, I would ride my horse through the forest and buy him a root beer float. (If it was upsetting to a horse’s delicate digestive system, he never let on!). Here, Dad would splurge on a banana split Mom, a chocolate shake and Karen and I might be allowed a sundae. Sitting in the crowded parking lot on the car hood, we were blessedly cool. Mom, who monetized everything, would eye the lines of customers and comment, “I bet he makes a fortune. I hear they spend the whole winter in Florida!”

Occasionally, our oversized German Shepherd would be permitted to accompany us on these nighttime forays. “Zip” weighed 120 lbs. and hated anything on four legs. To keep him from tearing up the seats in our car, Mom insisted he wear white anklets, held in place with rubber bands. The image of a dog who could have starred in a Nazi recruiting video, licking a vanilla soft serve while wearing anklets with frilly cuffs has permanently seared itself into my brain.

The Uber Eats of Ice Cream

In the late 1950s, someone had the enterprising idea of bringing ice cream to you, and foregoing the expense of a building, parking lot and additional land for overflow parking. Mister Softee trucks began roaming our neighborhood, triggering a Pavlovian response among anyone under age 12. Just hearing the “ding-ding” of the white truck as it rolled down your street, resulted in salivating and screeching, “Mom! Can I have some mon-eee?”

My mom hated Mister Softee. Not only did the truck show up at random hours, like right at suppertime or 11:30 p.m., rousting all of us from a sound sleep, but Mister Softee was expensive. Mom would grudgingly hand us a dollar and long for the option of a 10-cent UDF cone. “I don’t know where they get away with charging that much,” she’d say, always adding, “This is the LAST time I’m giving you kids money!” In all honesty, she probably bankrolled a few Mister Softee franchises, especially when Dad was home and wanted an extra-large chocolate malt.

Speaking of Pavlov, the familiar “ding-ding” drove Zip into a feeding frenzy. That dog could down a $2 cone in three seconds. Then, one night when my sister was babysitting me, she remembered she had promised to take Zip for a walk. At 10:30 on a humid Friday evening, she hooked up the leash and started on a trek around the block. All was well for the first five minutes, when, approaching from the rear, came Mister Softee, ding-dinging like mad and speeding along at 30 mph. The driver, probably headed home, had no intention of stopping. He blew past Zip and Karen just as our dog was readying for the chase.

My sister finally returned home with bloody knees, blistered hands and a dazed look in her eyes. She told a lurid tale of being dragged for blocks behind the Hound from Hell in pursuit of a large dish of chocolate-vanilla twist. Luckily, he wasn’t wearing his white anklets. They would have been shredded!

Other evenings found us and 35 of our closet neighborhood friends catching lightning bugs or playing Swinging Statues on someone’s patchy lawn. Maybe the “Lady of the House” would appear on the porch, proffering a couple of boxes of Eskimo Pies, which would now be known as “Indigenous People” Pies. Some nights, it could be an older sister with a pitcher of Kool-Aid, or a grandma with orange Popsicles. Cooling off in the 50s was as much a social event as a gastronomical happening.

I now live in northwest Ohio a little cooler and not as humid. Last night, though, the temperature was still in the high 80s at 9 pm. As I took my Lab for a bedtime stroll, I swear I heard a “ding-ding.” Tybee perked up his ears and I took a tighter hold on his leash. Let the chase down Memory Lane begin!


UDF, Popsicles and “Politically Incorrect” Ice Cream Treats

In Cincinnati in the 1950s, there were few places that were tolerably cool in June, July and August. There were the indoor movie theaters, all bearing penguin decals on their entry doors with the caption, “C’mon in, it’s COOL inside!” There was the abandoned ice house next to the Westwood Public Library, and the other side of town where the residents were rich enough to have air conditioning.

Occasionally, our oversized German Shepherd would be permitted to accompany us on these nighttime forays.

Paying for a movie just to enjoy the temperature would have been seen as frivolous. Parents discouraged us from visiting the cool darkness of the ice house. (“Who knows who could be hiding in there?”), and few of us had the social connectivity to be invited to a rich kid’s house to bask in 70-degree air, free of humidity and allergens. This left us in a constant search for cooling activities, especially at dusk when the sky seemed to turn itself inside out and dump the remainder of the day’s heat on our already sweaty heads.

Summer fun in the Lockard family usually involved beer, ice cream and/or pellet guns. (My dad would sit in the backyard with a Michelob and take shots at a cardboard box). Although the kids were always allowed a generous sip of someone’s beer, our “PG” summer evenings centered around ice cream with the favorite destination being the local United Dairy Farmers, or “UDF.”

For some uncanny reason, I still remember the prices which were posted behind the sterile counter at “the Dairy Farmers” as my mother called it. A one-dip cone was 7-cents two dips, 10-cents and a chocolate malt, 19-cents. My dad was entitled to spend 26-cents on a hot fudge sundae. The ice cream was a big treat, but the drama that accompanied it was even better.

We would park our ’54 Chevy on a side street and walk down to UDF. Drive-thru’s were unheard of in 1955. The side street was home to a few uninteresting shops and a haunted factory! Licking our dripping cones while parked next to the ramshackle wooden building, we would listen, spellbound, as my dad told ghost stories. Then, mid-sentence, he’d stop and point to one of the cracked windows in the old factory. “There, did you see it?” he’d exclaim. “What?” my sister and I would scream. “Well, it’s gone now, but there was a face in that window looking out at us.”

The scenario never changed over the years. Try as we might, Karen and I could never catch a glimpse of the face (probably that of a long dead, disgruntled assembly-line worker). My mother always had the same reaction, rolling her eyes in disbelief and working quietly on her double-dip dish of butter pecan. Despite a lifetime of weddings, funerals, births, accomplishments, comedies and tragedies, those nights in the car, savoring a chocolate chip cone, were some of the most memorable.

Sometimes, you just HAD to have soft serve! On those nights, Dad would guide the Chevy down Montana Hill, to Putz’s. It was at least 10-degrees cooler due to the drop in elevation and Putz’s advantageous location on the border of Mt. Airy Forest. As a teenager, I would ride my horse through the forest and buy him a root beer float. (If it was upsetting to a horse’s delicate digestive system, he never let on!). Here, Dad would splurge on a banana split Mom, a chocolate shake and Karen and I might be allowed a sundae. Sitting in the crowded parking lot on the car hood, we were blessedly cool. Mom, who monetized everything, would eye the lines of customers and comment, “I bet he makes a fortune. I hear they spend the whole winter in Florida!”

Occasionally, our oversized German Shepherd would be permitted to accompany us on these nighttime forays. “Zip” weighed 120 lbs. and hated anything on four legs. To keep him from tearing up the seats in our car, Mom insisted he wear white anklets, held in place with rubber bands. The image of a dog who could have starred in a Nazi recruiting video, licking a vanilla soft serve while wearing anklets with frilly cuffs has permanently seared itself into my brain.

The Uber Eats of Ice Cream

In the late 1950s, someone had the enterprising idea of bringing ice cream to you, and foregoing the expense of a building, parking lot and additional land for overflow parking. Mister Softee trucks began roaming our neighborhood, triggering a Pavlovian response among anyone under age 12. Just hearing the “ding-ding” of the white truck as it rolled down your street, resulted in salivating and screeching, “Mom! Can I have some mon-eee?”

My mom hated Mister Softee. Not only did the truck show up at random hours, like right at suppertime or 11:30 p.m., rousting all of us from a sound sleep, but Mister Softee was expensive. Mom would grudgingly hand us a dollar and long for the option of a 10-cent UDF cone. “I don’t know where they get away with charging that much,” she’d say, always adding, “This is the LAST time I’m giving you kids money!” In all honesty, she probably bankrolled a few Mister Softee franchises, especially when Dad was home and wanted an extra-large chocolate malt.

Speaking of Pavlov, the familiar “ding-ding” drove Zip into a feeding frenzy. That dog could down a $2 cone in three seconds. Then, one night when my sister was babysitting me, she remembered she had promised to take Zip for a walk. At 10:30 on a humid Friday evening, she hooked up the leash and started on a trek around the block. All was well for the first five minutes, when, approaching from the rear, came Mister Softee, ding-dinging like mad and speeding along at 30 mph. The driver, probably headed home, had no intention of stopping. He blew past Zip and Karen just as our dog was readying for the chase.

My sister finally returned home with bloody knees, blistered hands and a dazed look in her eyes. She told a lurid tale of being dragged for blocks behind the Hound from Hell in pursuit of a large dish of chocolate-vanilla twist. Luckily, he wasn’t wearing his white anklets. They would have been shredded!

Other evenings found us and 35 of our closet neighborhood friends catching lightning bugs or playing Swinging Statues on someone’s patchy lawn. Maybe the “Lady of the House” would appear on the porch, proffering a couple of boxes of Eskimo Pies, which would now be known as “Indigenous People” Pies. Some nights, it could be an older sister with a pitcher of Kool-Aid, or a grandma with orange Popsicles. Cooling off in the 50s was as much a social event as a gastronomical happening.

I now live in northwest Ohio a little cooler and not as humid. Last night, though, the temperature was still in the high 80s at 9 pm. As I took my Lab for a bedtime stroll, I swear I heard a “ding-ding.” Tybee perked up his ears and I took a tighter hold on his leash. Let the chase down Memory Lane begin!


Voir la vidéo: GENDARMES et POLICIERS SYMPAS et MECHANTS. MOTARDS vs POLICE #17 (Août 2022).